TRISTE MI CALAVERA
Salen las calacas desde sus agujeros
a manifestarse, porque ellas llegaron primero.
Y no queda espacio, ni un solo lugar,
donde otro muerto pueda reposar.
Están muy inconformes de no poder hacer su labor,
pues cuando llegan por el difunto, alguien más se lo llevó;
sea un soldado o un narco o un policía federal,
a la calacas no les queda otra que sentarse a mirar.
Y llegan y llegan huesudas, algunas sin un funeral,
y lloran por sus vivos y por lo que les pueda pasar.
Y ya no hay en las calaveras el tradicional tono festivo,
pues todos aquí sufren por lo triste del destino.
No hace falta mencionar
cuántos de esos huesos crujen;
su eco ha de resonar
mientras la justicia se desdibuje.
Porque en este campo santo
en el que se ha convertido el país,
quien no se muere de espanto
se muere porque no hay maíz.
Autora: Áuryn
