La Gualdra 257 / Río de palabras
A mí no, a mí no me deja con la palaba en la boca. Nomás eso faltaba. A mí no, al rato hasta me va a levantar la mano, y eso sí que no. A mí no. Sobre mi cadáver. A mí no. Antes le rompo la boca y le doy media docena de nalgadas. Sí, sí, antes de que Dios todo poderoso le seque la mano. Porque a los padres no se le pega… y mucho menos a la madre. No… A mí no, a mí no me hace esos desfiguros como a su papá. No, a mí no. Nomás eso faltaba. Que la señorita se me ponga girita, mocosa del demonio. Igualita a tu padre, igualita. Eres su vivo retrato. Pero a mí no. Mocosa del demonio.
Y los dedos como de lagartija de Fabiola Orellana, Fabi, se le engarfian en el celular. Los ojos son dos ascuas que brillan debajo de los cristales de las gafas oscuras. Mueve la pierna nerviosa. Se muerde la punta de la lengua. La niña la mira con ojos mustios y sorbe el moco que se columpia en la nariz
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