La Gualdra 280 / Río de palabras
Una hilera de pantallas encendidas, frente a otra hilera de idiotas graves y engreídos dispuestos a aplastarte. Nombres, códigos, citas remotas. Gente hastiada y sin freno en busca de un papel garabateado y un sello y un montón de pastillas inservibles. A la derecha un dispositivo electrónico indicando el turno en cuestión. Sudor en las palmas. Al momento de leer mi número y caminar con el dichoso papelito entre mis dedos pienso en un lobo hambriento, pausado, rondando una manada de ciervos.
Imagino obesos funcionarios calculando cifras frente a una vasta e interminable lista de nombres, códigos y pestes. A mi izquierda un niño en brazos tose. El reloj no se detiene mientras los males de esta gente persisten. Los funcionarios que atienden la llegada de los pacientes parecen oponerse a su deber. Muecas extrañas y una indiferencia natural a cualquier muestra de dolor.
Ante la gravedad de los síntomas y la inutilidad manifiesta de las pastillas recomendadas por el farmaceuta, no tuve más que dar mi brazo a torcer y asistir de madrugada a aquel sitio. Jamás había presenciado semejante parodia, mercenarios en busca del mejor postor.
No sé por qué, pero mientras cruzaba la puerta de aquel edificio escuálido y rodeado de filas humanas pensé en el Acoso del Ciervo, esa pintura sin igual que me llevaba a las lágrimas cuando la veía colgada en la sala. De un momento a otro olvidé el malestar, y presentí la mirada peligrosa del médico practicante que me atendería. Me hallé de repente en el bosque, y me pareció observar entre los arbustos, en medio de jadeos y aullidos apagados, una docena de pupilas encendidas, cautas, rebosadas por el instinto.
Entré en el consultorio a sabiendas que el orden natural seguiría su curso. En el bosque, un silencio artificial precedía a la tormenta.
*Colombia.
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