La Gualdra 519 / Día Mundial de la Poesía
A Daniel Leyva, en el adiós
y en recuerdo de su mano abierta
y generosa, en México y en Bélgica.
Se pretende, en la verde edad, ser fuerte y lúcido,
preparado a la batalla contra el océano, la selva o la montaña,
y se cree derribar uno a uno los árboles del bosque,
y la memoria, por largo tiempo, querrá hacer
a un lado la mala sombra y la mala luz,
pero de pronto, una sensación levísima,
una palabra hiriente, una imagen aflictiva, te arrojará
de nuevo por ventanas abiertas, y desangrarás largamente.
¿Cuántas, cuántas veces no te vi en bancas o
tirado en el pasto en las jardineras de la verde glorieta
de San José Insurgentes o al costado del convento
de Churubusco o en un parque de Montreal o de Viena
donde oías desgarrado la música sin viento?
Es el inicio.
Después, sin que lo esperes, el azar te enviará
nuevos derrumbes, y la grande y plural e intensa vida
se habrá convertido en trigo seco.
Y en estas cosas, creémelo,
el coraje no sirve o sirve de muy poco.
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