La Gualdra 540 / Río de palabras
Con odio azotó la puerta y salió gritando del cuarto: Yo no sembré ciruelas, yo planté vides para tener vino. El ruido de la puerta se convirtió en estruendo para Alex, en su corazón se abrió una fisura. No quiso llorar, a pesar de que de la garganta se le quería salir el sentimiento. No era necesario esperar a que su padre regresara para decirle que se fuera, sabía que esas palabras que resonaban constantemente en su cabeza: Yo no sembré ciruelas… eran una traducción de No quiero volver a verte. Tomó sus cosas, su ropa y documentos de identidad, sabía que el viaje al exilio sería largo y tortuoso. Se miró por última vez en la luna del espejo del ropero, se quitó el maquillaje, restregándose la cara: Si hubieras sido vid y no ciruela, nada de esto nos habría pasado; le dice con rencor a su imagen reflejada. Se turba al sentir que está hablando como su padre. Sí somos muy parecidos, como gotas de agua divididas en dos tiempos… no, no somos iguales. Buscó la mirada de su madre, se despidió de ella con un gesto. La pobre no hubiera podido evitar su partida, la pobre tendría que quedarse ahí al lado de su padre. Salió cerrando la puerta dulcemente. Sí soy ciruela y con las ciruelas también se hace jugo que se fermenta, se bebe y alegra corazones.
