La Gualdra 400
Cuatro
Que el festejo independentista ahora sí es libertario. Que hay que devolverles el color a los héroes blanqueados por la historia oficial. Que las mujeres muertas arden en la noche del festejo nacional. Que sus hijos, si viven, empuñarán las armas del Estado. Las armas de la rabia “independiente”.
Cero
Que José Alfredo resuena a ritmo de rockpop. Y los grupos norteños hacen rap electrónico en videos estrambóticos. Que el reggaetonero de moda (infumable), ni se entera de que existe este agujero calado por históricos ladrones de metal. Que al ritmo de la banda y tamborazo se embrollan las conciencias. Estremecen la madrugada de las desportilladas figuras delirantes.
Cero
Desde el punto más alto, miraste la ciudad aquella noche. Noche de fuegos y artificio. De celebración preconstruida por un nacionalismo meramente escolar. Tenías trece años y un costal de preguntas sobre la cabeza. En la noche del Grito tuviste la mejor vista del centro de la ciudad. Lo recuerdas ahora que arden los cohetones y las coronas multicolores estallan en lo alto. Nunca volverás a presenciar la ciudad desde aquel punto, alejado en el tiempo y en la conciencia de los días. Sentías inexplicable amor profundo por las añejas calles que te vieron crecer. Tanto, que quisiste volar entre las luces de fuego. Dejarte caer, y planear, planear… sobre el aire infestado de una peste de guerra, de olor fiesta popular: alcohol, garnachas y pólvora quemada. Dejarte caer, ya ni siquiera era una idea. Fue casi un hecho, que desapareció de pronto como pretendías desaparecer tú, entre los adoquines. Regresarías alguna vez, como todo. Lo recuerdas ahora.
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