La Gualdra 242 / Río de palabras
Los ojos le brillan como dos ascuas. ¡Ay… amá!, dice Gema Salomé y cruza los brazos sobre el tórax, como protegiéndolo, como si, desnudo, quisiera ocultarlo. ¡Ay… amá!, suspira y murmura apretando las rodillas y encoge el cuerpo, puso cara compungida y aprieta los dientes. Sus labios dibujan una tímida sonrisa. ¡Ay… amá! Y su cuerpo siente escalofríos y se estremece. Gema sube los hombros como cubriéndose el cuello. Escucha una trompeta de un mariachi afinando… un guitarrón… ella no los puede ver. Están en la calle. Es media tarde. A finales del invierno que se resiste a terminar. Ella está de pie frente al televisor. En la pantalla dos parejas bailan. Alguien toca un arpa. La habitación está en penumbras. Afuera, la luz atenuada del atardecer. ¡Ay… amá! Nuevo suspiro. ¿A dónde se fueron los mariachis?, se pregunta Gema Salomé. Se escuchan los trinos de los pájaros que regresan a sus nidos. El motor de un auto que pasa. Ella cierra los ojos y pasa saliva. Aprietan sus manos delgadas y pequeñas los antebrazos. Manos blancas. Limpias. Se escuchan las campanas del templo vecino… ¿Llaman a misa? Ella suspira. ¡Ay… amá! En el televisor se escuchan aplausos. De pronto se ha hecho de noche. Los faroles del alumbrado público han prendido su luz ambarina que ilumina escasamente la calle. ¡Ay… amá!, dice Gema Salomé. Bendito Dios. Y suspira hondo. Las nubes se han ennegrecido y ha enfriado la noche incipiente. Se escucha un claxon. Voces. Truenan cohetes. En el pueblo truenan cohetes un día sí y otro también… ¡Ay… amá!
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