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La Gualdra 363 / Río de palabras
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Tengo que aprender a dejarte ir. Permitirte ser el río que fluye hasta encontrarse con el mar del que tanto gozas cuando te tomas tus días de descanso. Debo entender que, como al agua, nunca podré retenerte entre mis manos y que si quiero conservar de ti algo, sólo será la humedad que se quedó como recuerdo entre mis sábanas. Necesito dejarte ir, me repito, mientras mis ojos retienen las lágrimas y mi risa intenta disimular ante los demás la tristeza que empieza a endurecer mi corazón para convertirlo en caparazón de piedra. Debo dejarte libre, grito frente al espejo para reafirmar el compromiso, para que la resolución se quede también grabada en mi memoria.
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