La Gualdra 309 / Río de palabras
El laboratorio relampaguea, iluminado de neón, abigarrado el espacio entre tubos de ensaye que burbujean, frascos con fetos deformes y aparatos erguidos con la grandilocuencia de su volumen, de sus luces intermitentes. Trabajan las máquinas sin dar certeza de su función, de su fin más allá de ser ornamento. Aparece el científico, con su aspecto desgarbado y el cabello revuelto amarillento, pálida caricatura de genio enloquecido.
De entre la sombras se incorpora su ayudante encorvado y tonto, lleva en los brazos el cuerpo, la milésima encarnación del monstruo de Boris Karloff. Con su bisturí en mano, el doctor empieza a trabajar, a desconectar tendones, a cauterizar vasos sanguíneos. Extirpa los miembros del cuerpo, los órganos aún palpitantes; opera, no en busca de la mejor parte. Ya no le interesa más crear un cuerpo que se yergue contrahecho, en la disparidad en de sus brazos y piernas (de cuatro dueños distintos), ni pretende crear un collage de tonos de piel suturadas al azar, con el contraste entre pieles lívidas y morenas. No encuentra más la belleza en la unión a partir de cicatrices supurantes que se fuerzan en una extraña simetría.
Separa las partes del cuerpo y él le da vida a cada una con el milagro de su experimento. Cada parte persiste en su aislamiento, el corazón late y bombea aire sin conciencia de su futilidad; las manos sin dueño golpean, ahorcan a ciegas, a su paso torpe embriagadas de tacto. Las piernas patean y dan pasos sin rumbo, los ojos lloran para no secarse a falta de párpados, la boca mastica por el mero gusto del movimiento, en su satisfacción por la nada, sin necesidad de nutrirse.
Y el científico ve su creación: muchedumbre celular dispersa y efervescente. Entre cierta repulsión y asombro, él científico sólo rompe a decir: “¡Están vivos, vivos!”.
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