La Gualdra 309 / Río de palabras
Para los amigos del café
Yo no tengo la culpa de haber nacido así, tampoco de ser como soy ahorita, mucho menos tengo la culpa de gustarle: yo no le pedí que me convirtiera en su musa. Le dice al mujer al hombre que sorprendido le extiende el último de los versos que le ha escrito. Así que llévese su papel que ni le entiendo, ya no me esté dando lata. Déjeme atender mi puesto. La mujer despacha un kilo de papas, medio de jitomate y una cebolla. Mientras el hombre que se hace a un lado pero la sigue mirando, escribiendo en su cuaderno nuevos versos: Dulcísima es tu voz, dulcísima tu mirada, no importa que tus ojos no se dignen a mirarme, no importa que nunca, nunca leas mis palabras. Inspirado se acerca una vez más al ver que la mujer se ha desocupado. Si no va a comprar mejor ni se acerque, le dice despectivamente. El hombre toma una bolsa, con lentitud escoge unos mangos, frutos que le evocan las mejillas de su amada, la cual con voz firme le espeta: Si no compra no mallugue. El hombre termina de hacer su elección, le extiende la bolsa con los preciados frutos. La mujer toma la bolsa, la pone en la báscula y mentalmente hace la cuenta. Cuarenta y cinco. El hombre le extiende el billete con la intención de siquiera poder rozar su mano en el contacto, logra hacerlo por un momento, pero la mujer que la retira de inmediato. Ah, pero cómo es mañoso, váyase, ya le dije que no esté molestando. El hombre se retira lentamente mientras le va recitando los versos que con gran amor le ha hecho. Ah, cómo dan lata estos viejitos, le dice a la dueña de la tortillería: Yo no tengo la culpa de ser bonita y tener este corazón tan frío.
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