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Lenta, la lluvia

Lenta, la lluvia

La Gualdra 281 / Río de palabras

Puedo ver mi futuro en sus manos. Abro la puerta de cristal y me dirijo por la escalinata de madera recién cortada, el sitio conduce al paraíso. Ahí se encuentra su silueta, veo que sostiene un libro, lo hojea. Observa como si le conversara, parece que le da indicaciones, le muestra señales de alerta.

Es usted a quien busco. Comento con voz baja. Le sorprende la impertinencia en el silencio de la aluzada sala en la segunda planta del edificio. Le observo fijo, contento de que existe, es real. Existe. Mis premoniciones son exactas. Es el lugar indicado: cumpliré mi fantasía ante el voyerismo de libros vírgenes de interpretaciones. Nunca fueron poseídos por el olfato de intrusos.

Clava su mirada en la mía, luego baja al pecho, se sigue hasta mi sexo, jala mi atención con el dedo índice de la mano derecha, allá voy. Hago caso al hechizo, llego hasta sus pies. Se mantiene sobre la silla y con el libro prende el motor. Arroja el objeto al suelo, su mano confirma la sospecha: vamos a cabalgar. Mi rostro se enciende frente a su leve pestañeo, le tomo de la mano, escucha de mi voz los versos de su poeta.

Mientras susurro Me gusta cuando callas, vuelvo a descubrir la vida (mi vida) en su pupila. Sin más nos besamos. Viajamos por los pasillos, tiramos los estantes, los libros vuelan, las palabras saltan, se escapan, sirven de cobijo. Llueve, el ruido del agua aumenta la intensidad. Afuera, cae lenta la lluvia.

Por los ventanales de la estancia se pueden ver gotas clavarse en la tierra sedienta. Adentro, su multiorgásmica piel seduce, su cuerpo es templo, poesía, escritura. De pronto el viento mueve las cortinas. Una rara niebla llega y el cuerpo se vuelve hoja encima de mí. Sonríe entre vocales que sólo alcanzan para escribir tres letras de tu nombre.

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