La Gualdra 277 / Río de palabras
Yo fui un constructor de barcos, helicópteros y aeroplanos de papel. De cientos de Matapiojos. ¿Qué más hice? Saleros. ¿Eran saleros? ¿Botaneros? Fabriqué un mundo de papel. ¿Cuántos barcos hice? ¿Navegaron? ¿Llegaron a navegar en los días lluviosos? O navegaron en un aguamanil en el larguísimo patio de la casa, bajo la sombra de la jacaranda y de la palma. El patio olía a barro mojado. Los aviones nunca fallaron, planearon, hicieron cabriolas en el aire, y se estrellaron o aterrizaron suavemente en los ladrillos rojos del patio. Y los días eran larguísimos, pausados. Oíamos la radio. Regábamos las plantas. Había muchas macetas con helechos, hortensias con delicadas flores pequeñas, rosas o azules. Y una planta que era como una telaraña y que daba unas bolitas verdes que al paso del tiempo se ennegrecían. En la cocina había pocillos, hervidores, sartenes, platos y cucharas y cucharones de peltre. Cazuelas. Jarros de barro. Molcajetes. Metates, y hornillas de carbón. Una estufa de hierro forjado de leña. Ahí hice mi primera sopa de estrellitas y papas cocidas y fritas. Chuletas de cordero. Y durante muchas navidades buñuelos de viento. También en la noche de fin de año, mientras en la calle tronaban los cohetes, las cebollitas y las brujas… los buscapiés chifladores. Y también hice muchas figuras de plastilina y leía libros de aventuras apoyado en la ventana de la sala. Recostado en su cama leí a Emilio Salgari y a Julio Verne. Y a través de la ventana la calle, los árboles del jardín en un mundo de dudas y preguntas. Soñando que volaba. Que embarcado le daba la vuelta al mundo. ¡Ufff! Hice hasta pajaritas de papel, que no volaron ni cantaron ni comieron alpiste y rebanadas de plátano.
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