La Gualdra 268 / Río de palabras
Dicen que no tengo fe porque no he movido una montaña. Porque no he dejado todo en las manos de alguien más; de cualquier otro, de algún ser superior. Dicen que mi fe es tan parca que no cruzaré por el ojal de una aguja, para salvarme, o que mi semilla de mostaza se pudrirá en la tierra antes de llegar a germinar y crecer y crecer… hasta convertirse en un árbol gigante desde el cual pueda mirar la grandeza del mundo y la pequeñez de los hombres. Dicen que carezco de fe porque no me inclino ni hago reverencias, porque no me asombro ante los prodigios y desastres de la que llaman madre naturaleza. Tampoco me dejo caer ante unos brazos como en un abismo. Me llaman “mujer de poca fe”; porque no ando por ahí dándome golpes de pecho, porque no lloro ni me sacudo los pies al salir de un camposanto. Que no tengo fe porque no hago esto y aquello o uno y lo otro. Comentan, que es eso: fe, lo que me falta. Lo dicen porque no saben, porque ni siquiera se imaginan; porque simplemente no están ahí conmigo en las mañanas cuando salgo a la calle a hacer por la vida.
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