La Gualdra 251 / Literatura
El ensayador. Una y otra vez se vuelve a sentar, se levanta, da vueltas como animal en cautiverio. Regresa al asiento, garabatea, borra, rompe la hoja, se desespera buscando la frase exacta, se enoja, se contenta consigo y vuelve a la carga. Había leído en Flaubert que el estilo era lo más importante en la vida. “Tener ideas propias”: era una frase que sonaba y resonaba en su conciencia melancólica. Sin embargo, en lo más profundo de sí atisba una verdad funesta: las ideas valiosas ya han sido escritas. Cada lectura que hace de los clásicos le confirma que no hay nada que decir, aunque algún amigo posmoderno había aventurado con cierto orgullo cínico que “eso no importa que todo es cuestión de estilo, variación, matiz”. Pero no, cree que sin auténtica creación, no hay literatura, sino pastiche. Cae la tarde y se da cuenta de que no ha escrito nada, empero, ya las cosas nunca serán las mismas, han sido cribadas por la lucidez del hastío y la zozobra. De pronto se da cuenta que aún le queda un último recurso, suicida y paradójico: escribir la imposibilidad de escribir, escribir que no se puede ya escribir y sin embargo…
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